Dr. Alexander von Paleske

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Tod des Vaters
Zu der Zeit, als Bob mir den Heiratsantrag machte – ich war damals 18 Jahre alt – wurde ich schwer krank und auf einer Trage zu einer Missionsstation gebracht, die von einem Pfarrer, der sich auch als „Medizinmann“ versuchte, geleitet wurde.

Seine Frau kümmerte sich rührend um mich und zum ersten Mal nach meiner Ankunft in Afrika schlief ich in einem richtigen Bett. Ich blieb auch nach meiner Genesung noch fast vier Monate auf der Missionsstation und wurde wunderbar verwöhnt.

Meine Schwester Ursula schrieb mir, dass sie für mich eine Stelle als Kindermädchen gefunden hatte, auch für ein britisches Pfund pro Monat. Ich nahm das Angebot an, aber die Leute, für die ich arbeitete, waren so schrecklich, dass ich nach zwei Monaten genug hatte und kündigte.

Es war jetzt Bob, der zu unserer Rettung kam. In Tanganyika sollten Strassen gebaut, also Cecil Rhodes alter Plan „Cape to Cairo“ umgesetzt werden. Keine Teerstrassen sondern Schotterstrassen und Sandpisten, ein Job für die Trockenzeit..
Mein Vater bekam den Auftrag, die Strasse von Mbozi nach Ivuna zu bauen, eine Entfernung von 130 Kilometern. Seine Aufgabe war es, in gerader Linie Bäume zu fällen und das hohe Gras zu beseitigen. Er wohnte damals in einer Grasshüte, als ich zu ihm stiess.

Es war für mich eine besonders schöne Zeit. Abends ging ich zu den Lagerfeuern der schwarzen Arbeiter , die dort Mais assen und diese wunderbaren afrikanischen Volksmärchen erzählten. Ich nahm mir fest vor, all diese Geschichten aufzuschreiben und kam letztlich doch nicht dazu, und heute habe ich sie fast alle vergessen.

Brücken gab es damals in der Gegend nicht, und wenn nach einem tropischen Regenguss die Flüsse unpassierbar waren, dann warteten wir ab, bis der Wasserspiegel wieder niedrig genug war. Manchmal dauerte das Tage, manchmal jedoch nur Stunden.

Schliesslich war die Arbeit beendet und wir kehrten zu Bobs Salzpfanne zurück. Kurz darauf erkrankte mein Vater schwer an Malaria, wir alle hatten Malaria, trotz der täglichen Chinineinnahme, aber meinen Vater traf es aber besonders schwer, er bekam Schwarzwasserfieber. Es war an einem Mittwoch im Juni 1933. Am darauffolgenden Freitag starb er in meinen Armen, während meine Mutter ohne Unterlass das Lied „Guten Abend, Gute Nacht“ sang.

Mein Vater war 55 Jahre alt , als er starb.
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Unser Hauptproblem war nun, einen Sarg herzustellen. Einer der Stammesältesten, der zuvor als Askari unter den Deutschen gearbeitet hatte, schlug vor, Baumrinde zu benutzen um eine Art Kiste herzustellen. Uns blieb nur 1 Tag zur Herstellung, weil danach ein Leichnam stark anschwillt. Er schälte die Baumrinde ab, wir hatten aber keine Säge, und so war dieser „Sarg“ schliesslich 4 Meter lang.
20 schwarze Arbeiter waren erforderlich, um meinen toten Vater zu seiner Begräbnisstelle zu bringen. Wir beerdigten ihn, während die Afrikaner ihre Begräbnislieder sangen . Für mich war es ein schreckliches Erlebnis, denn ich war damals erst 18 Jahre alt und fühlte mich total verlassen.

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Dr. Alexander von Paleske Teil 1 hier

Teenager-Jahre in Tanganjika
Dodoma war damals eine Kleinstadt, immerhin mit einem Hotel und Paraffin-Lampen . Sandpisten führten nach Iringa und Mbeya.

Tansania

Meine Eltern organisierten einen alten ½ Tonnen -Lastwagen. Ein platter Reifen jagte den nächsten auf der Reise.. Die erste Nacht verbrachten wir in einer verlassenen Missionsstation auf der Pritsche des Lastwagens, immer wieder aufgeweckt durch das Geheule der Hyänen. Schliesslich erreichten wir eine Farm in Mbozi ,wo wir ein paar Tage Rast machten. Von dort aus war es nur noch eine kurze Strecke bis zum Ziel: Unsere Farm
Aber was wir vorfanden war nichts als Busch und nochmals Busch..

Eine Gruppe von Schwarzen tauchte auf, die offenbar noch niemals zuvor eine weisse Person gesehen hatten. Ein paar Tage später hatten wir eine Grashütte errichtet und Matratzen mit Gras gefüllt, Stühle und Tische wurden aus Reet hergestellt . Das von uns mitgebrachte Schwein wurde aber alsbald von Leoparden verspeist .

Wir pflanzten Kaffeesträucher waren aber völlig unvorbereitet für das, was als nächstes kam: Buschfeuer, das alle Anpflanzungen zerstörte und damit waren wir mittelos..

Die nächsten zwei Jahre lebten wir von Bohnen und 2 Kartoffeln pro Person pro Tag,

Die Frau meines Bruders, im vierten Monat schwanger, erlitt eine Blutvergiftung und starb daran. Es war die erste Erfahrung mit dem Tod in der Familie, es sollte nicht die letzte sein. Wir stellten einen Sarg aus Kisten her . Begraben wurde sie dann in der 50 Kilometer entfernten Missionsstation.

Ein anderer Farmer kam zufällig mit seinem Lastwagen vorbei, und bot sich an, den Sarg zu transportieren. Nach vier Stunden Fahrt auf holpriger Sandpiste,während der wir auf der Pritsche den Sarg festhielten, erreichten wir schliesslich die Missionsstation.

Die folgende Zeit war gekennzeichnet von harter Arbeit und Hunger.

Ein Brite namens Bob wurde unser Nachbar, aber er farmte dort nicht.
Er baute eine Lehmhütte und kam öfter zu uns herüber, um Gesellschaft zu haben.
Wir Mädchen mochten ihn nicht , weil er schüchtern war, und uns dauernd anstarrte. Wir konnten uns ohnehin nicht mit ihm unterhalten, weil wir kein Englisch sprachen. Wir kicherten hinter seinem Rücken und machten uns über ihn lustig.
Zu diesem Zeitpunkt waren wir pleite, und wussten nicht, wovon wir leben sollten.

Da bot Bob meinem Vater einen Job in einer Salzpfanne an, 120 Kilometer entfernt, mitten in der Wildnis.Meinere Eltern zogen dorthin und wir drei Mädchen blieben zurück.

Meine Schwester Ursula fand schliesslich eine Stelle als Kindermädchen und verdiente 1 britisches Pfund pro Monat.
Meine jüngere Schwester folgte ihr, wurde aber das Opfer einer Vergewaltigung und kehrte nach Deutschland zurück.

Bob fragte meinen Vater, ob er mich heiraten könne, und nach einer langen Uberlegung stimmte mein Vater zu. Bob schickte mir daraufhin einen vergoldeten Kranich, sozusagen als Verlobungsgeschenk. Ich verstand aber sehr wenig von den Gesprächen zwischen Bob und meinem Vater. Meine Unterhaltung mit Bob fand im Wesentlichen in Suaheli statt. Und als er mich fragte, ob ich ihn heiraten wolle, war die Antwort von mir: „Aber Sie sind doch so alt“.

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Dr. Alexander von Paleske 1.5. 2010 — Bei meinem letzten Umzug im Oktober vergangenen Jahres fielen mir die schriftlichen Erinnerungen einer deutschstämmigen Patientin namens Gisela Gutzeit wieder in die Hände.

Ich hatte den Ordner mit ihren Aufzeichnungen im Jahre 2001, als ich von Simbabwe nach Botswana umzog, mitgenommen, verstaut und vergessen.

Gisela (Name geändert) kam im Jahre 1995 zu mir zur Behandlung. Sie litt an einem aggressivem Lymphom, einem Lymphdrüsenkrebs. Nach drei Behandlungszyklen hatte sie genug von der Chemotherapie mit ihren Nebenwirkungen und sagte mir, dass irgendwann eben Schluss sein müsse, das hätte man in ihrem Alter, sie war 81, zu respektieren.

Das Lymphom war dank der Chemotherapie in Remission, also fürs erste nicht mehr nachweisbar, aber es würde eben, nach nur drei Behandlungszyklen, keine Heilung erreicht werden können.

Ich verstand und respektierte ihre Entscheidung und versuchte erst gar nicht, sie zur Fortsetzung der Chemotherapie , deren Nebenwirkungen vor allem Uebelkeit und Appetitlosigkeit waren, die ihr ziemlich zusetzten, zu überreden, zumal die Heilungschancen in ihrem Alter ohnehin nicht allzu gut waren.

Ich bot ihr von meinem Christstollen an, den mir meine Mutter aus Deutschland, wie jedes Jahr, pünktlich zum Weihnachtsfest geschickt hatte, und so sassen wir noch eine Weile zusammen, und sie begann von ihrer Kindheit in Deutschland zu erzählen, der Weihnachtszeit mit Christstollen und Weihnachtsgebäck..

Nach 1 ½ jahren war das Lymphom zurückgekehrt und wir einigten uns auf eine milde Chemotherapie, die ihr dann noch eine bescheidene Lebensverlängerung ermöglichte. Sie starb 1997.

Drei Jahre später meldete sich eine ihrer Töchter bei mir. Sie brachte Post aus Deutschland mit, und bat mich um Uebersetzung. Es stellte sich heraus, dass Giselas Mutter seinerzeit ein unbebautes Grundstück in der sächsischen Schweiz besessen hatte, das jetzt, nach der Wiedervereinigung Deutschlands, an die Erben zurückgefallen war.

Giselas Tochter hatte aber auch Aufzeichnungen ihrer Mutter dabei, die sie vor ihrem ihrem Tode angefangen hatte, aber nicht zu Ende bringen komnnte. Sie sind in Englisch abgefasst, aber leider nur fragmentarisch. Gleichwohl beleuchten sie das Schicksal einer deutschen Auswandererfamilie in der ersten Hälfte des vorigen Jahrhunderts,.
Da sie vielleicht auf Interesse stossen, stelle ich sie übersetzt online, aus Zeitmangel in Fortsetzungen.

Eine Kindheit in Deutschland
Ich , Gisela Gutzeit, wurde im August 1914, also in dem Monat, in dem der 1. Weltkrieg ausbrach, in einem kleinen Ort namens Blixen in der Nähe von Nordenham geboren.
Mein Vater war Ingenieur bei der Deutschen Werft, damals eine der grössten Werften in Deutschland.
Meine erste Erinnerung habe ich, als ich etwa 4 Jahre alt war, und ich meine jüngere Schwester in den Rinnstein schubste und eine Ohrfeige dafür bekam.

Gisela mit Geschwister und Eltern, Blixen, ca 1917

Nach dem Ende des 1. Weltkriegs zog unsere Familie nach Hamburg um, wir wohnten in der Sierichstrasse 72 . Wir Kinder besuchten alle die Schule dort. Das waren harte Zeiten, ein Laib Brot kostete damals 100 Millionen Reichsmark.

Wegen der Wirtschaftskrise sanken auch die Aufträge für die Werften und so sah mein Vater sich nach einer anderen Stelle um. 1924 wurde ihm schliesslich eine Arbeit in Spanien angeboten. Er wurde mit dem Aufbau von drei Schiffswerften in Spanien betraut, und so zog unsere Familie nach Madrid um. Diese Madrider Zeit ist mir als besonders schön in Erinnerung geblieben. Im Urlaub fuhren wir an die Mittelmeerküste oder sogar nach Mallorca.

Gisela (ganz links im Bild) mit Familie, Madrid 1926

Meine Mutter war eine aussergewöhnliche Frau. Sie hatte in Berlin Gesang studiert und konnte auch hervorragend Klavier spielen. Ganze Opernarien sang sie. In Madirid hatte sie einen Zirkel von Musikern um sich versammelt, die sich jeden Mittwoch bei uns im Hause trafen, darunter ein Violonist und ein Cellist. Sie selbst spielte am Klavier und sang . So kam ich schon früh mit der klassischen Musik in Berührung, und fing an, Geige zu spielen .

Wir Kinder gingen alle in Madrid zur Schule und bald konnte ich fliessend Spanisch sprechen.

Der Vertrag meines Vaters kam mit der Fertigstellung der Werften 1929 zum Ende, aber mein Vater wollte nicht nach Deutschland zurück, einmal weil es keine Stellenangebote gab, zum anderen, weil Hitlers NSDAP stärker und stärker wurde.
Meine Mutter traf jemanden, der ihr riet, sie sollten doch nach Tanganjika gehen. Das Land würde gute Lebensbedingungen offerieren.

Und so beschlossen meine Eltern nach langer Ueberlegung nach Tanganjika (heute: Tansania) auszuwandern.

Wir schifften uns auf dem Passagierschiff „Nyassa“ ein, das uns nach Dar-es -Salaam brachte, wo wir die ersten Tage auf dem afrikanischen Kontinent verbrachten. Von dort ging es weiter per Bahn nach Dodoma. Es war eine schreckliche Fahrt. Die schwarze Bevölkerung erschien mir fremd und ich sehnte mich nach Spanien zurück.
Die Dampflok wurde mit Holz befeuert, und wenn der Lok-Führer betrunken war, oder einschlief, wurde kein Holz nachgeworfen, mit der Folge, dass der Zug irgendwo auf der Strecke zum Stehen kam.
.Wir konnten vom Zug aus Löwen sehen und Giraffen mit ihren langen Hälsen, aber ich weinte die ganze Zeit.

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